ab absurdo ad extremum!

quod erat demonstrandum XXXI (...) XLIV

2011-08-14T15:46:00.000-07:00

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e se repete, e se repete, e se repete...

rt resenhas no diário de cuiabá

2011-08-14T11:31:00.000-07:00

Filme:

La Commune - Paris, 1871

Texto:

Atenção, cidadãos e cidadãs: a televisão estava no front!

Filme:

No one knows about the Persian cats

Texto:

Da inocência à censura.

Filme:

Glória ao Cineasta!

Texto:

Chega de ser quem eu fui?

O Diário de Cuiabá está me dando o golpe?

Por supuesto.
E meu grito de dependência é: comparar e criticar!

rt dilbert

2011-08-14T11:30:00.000-07:00

ex animo dicere CXXXII

2011-07-29T08:40:00.001-07:00

"Chamo-me Mary Katherine Blackwood. Tenho dezoito anos e vivo com a minha irmã Constance. É frequente pensar que se tivesse tido um pouco de sorte poderia ter nascido lobisomem, porque o anular e o dedo médio das minhas mãos têm o mesmo comprimento, mas tive de me contentar com aquilo que tenho. Não gosto de me lavar, nem de cães ou barulho. Gosto da minha irmã Constance, de Ricardo Coração de Leão e do Amanita phalloides, o cogumelo da morte. Todas as outras pessoas da minha família estão mortas."
Foi o que me interessou sobre Shirley Jackson em "Sempre vivemos no castelo" no http://ocafedosloucos.blogspot.com

Alors, ctrl+c & ctrl+v!

rt vôte 11699!

2011-07-29T08:31:00.000-07:00

http://agoraquando.blogspot.com/2011/07/vote-11699.html

a serenidade do embrutecimento

2011-07-29T08:27:00.000-07:00

Ritualisticamente eu me banhava cronometrando a perda de tempo. A voz atravessou a porta – e recomeçando sua trajetória como onda, quebrou-se próxima ao bidê. Quase pude vê-la ali, nua, perturbação oscilante, glúteos saudáveis que reanimam.
– Foche, tem um cara vendendo peixe aqui. Você o conhece? Quer comprar?
Com a firmeza de um resmungar, declinei. Em complemento à resposta, também para lhe demonstrar o status quo daquela terra, acrescentei mais aos meios lineares.
– Fala pr’ele i lá no titio qu’ele sempre compra um pixinho.
Falo Cuiabanês com naturalidade. Evito assim que o mesmo seja respeitado exclusivamente quando analisado de fora como genuíno objeto de anedota distorcida. Tais coisas eu faço porque preciso. Por exemplo: vou ao bar, mas volto sóbrio. Aviso-a: “Meu amô, a pharmácia tá fechado.” Ou ainda, vejamos outro modelo de conduta: antes de dormir, lhe sussurro: “Bebe logo esse caldo de djaú no mamadeira, xô cancro sifilítico guspido dum cu!” Tais coisas falo para encher o próximo de pavor, porque amo. Falo Cuiabanês, Economês, Juridiquês e Bichês contra o academicismo. Se o formalismo ainda vai triunfar? Não sei. Fracasso é direcionar potente jato de urina para a sujeira na porcelana e não purificá-la. Ficou claro? Claro como a lua refletida numa poça de vinho? Sim, afinal, longe de mim! Não permito que se iludam ao meu respeito, não; apenas comigo.
Ao sair do box purificado feito recém-criado signo do zodíaco me toquei que o tempo só passava e para meu espanto o sujeito não funcionava como a água do chuveiro. Bem sabemos que esta possui três inequívocos estados: agravante (não alcoólico), atenuante (alcoólico) e transparente (meramente ilustrativo). In abstracto, a freqüência é a mesma para qualquer tema.
– Será que vamos nos atrasar? – questionei-a, previamente conhecendo o mau funcionamento do ato.
– Quanto mais tarde saímos, mais cedo chegamos – respondeu, imitando a brandura de uma atriz pornô.
Por conta disso, informei-a de que essa “Discussão de Relação” no vácuo estava sendo gravada.
– A serenidade do embrutecimento me move, Daquilo – retrucou, e, numa tentativa homonímica, rotulou-me para que não percebesse que me trancava no banheiro.

Honestamente, tínhamos tanta coisa errada em comum que as certas optaram por entrar em concordata. Noutra perspectiva, percebi que tinha tanta formiga amontoada ali que às vezes não enxergávamos as balinhas jogadas no chão. Somente os seus pés. Mas se você segui-los, eles ensinarão à saudade o pirotécnico caminho do campo minado.

ad infernum dormimus lactis I

2011-07-28T13:20:00.000-07:00

Quem nunca se perguntou: por que não analisam o leite no cinema? Bem, eu nunca. Quando o fiz, O Googletífice pouco me ajudou. Café e bebida alcoólica já são triviais no ramo/galho cinematográfico; e no mais, cenas de dança, beijo, despedida, neve e ação estão lá, aos borbotões (aproveitando o sentido pornográfico do substantivo, excluo daqui a presença do leite na pornografia). Pensando no preenchimento da lacuna, no bem dos mamíferos que mamam de tudo até depois de desmamados, na brancura dos lençóis, nas mamadeiras mordidas, na intolerância à lactose, na semântica pura do branquinho segregado pelas glândulas, na Via Láctea, nos produtos Nestlé, no leite em pó, no elemento de número atômico três Li, no açúcar, na coalhada, nas mamães etc., cá estou criando uma nova sessão aqui no AAAE.

Abdel Kechiche - 2007 - La Graine et Le Mulet

Alfred Hitchcock - 1960 - Psicose (Psycho)

Andrei Tarkovsky - 1975 - The Mirror (Zerkalo)

Andrei Tarkovsky - 1979 - Stalker

Andrei Tarkovsky - 1983 - Nostalghia

Andrei Tarkovsky - 1986 - O Sacrifício (Offret) - de onde uma cena foi perfeitamente roubada para um clip.

Anthony Diamond - 1999 - Psycho for Milk

Byambasuren Davaa - 2003 - The Story of the Weeping Camel

Byambasuren Davaa - 2005 - The Cave of the Yellow Dog

François Truffaut - 1970 - L'Enfant Sauvage

Giorgos Lanthimos - 2009 - Dogtooth (Kynodontas)

Katsuhito Ishii, Hajime Ishimine, Shunichiro Miki - 2005 - Funky Forest - The First Contact

Luc Besson - 1994 - Léon, o profissional

Luis Buñuel - 1950 - Los Olvidados

Quentin Tarantino - 2009 - Inglourious Basterds

Semih Kaplanoglu - 2008 - Süt (Milk)

Stanley kubrick - 1971 - A Clockwork Orange

Takashi Miike - 2001 - Visitor Q (Bijitâ Q)

Por certo que alguns filmes apenas mencionam o branquinho de alguma forma que não merecem destaque. Resolvi citá-los também. Para esse post, a trilogia é essa - sendo que o último é o maior TERROR dos resultados de busca para o termo em questão:

Torun Lian - 2004 - The Color of Milk

Claudia Llosa - 2009 - The Milk of Sorrow (La Teta Asustada)

Gus Van Sant - 2008 - Milk

Allora, freddo o caldo?

iura in re aliena XXI, XXII

2011-07-28T11:56:00.000-07:00

da democratização na destruição ou pisca-pisca e dos peitos crescidos.

vox dei erga omnes XIII

2011-07-28T11:54:00.000-07:00

Quando Jesus Cristo Selvagem voltar...
Iremos experimentar minha Jacuzzi.
Alors, on n'y va pas?

rt eu, eu mesmo e os alheios

2011-07-28T08:09:00.000-07:00

"Sem óculos, nossas olheiras se acentuaram. Caminhando com uma lanterna, um gárgula petrificado pedia prendas para a quermesse. A sala escureceu. Era ela ou era eu. Escutamos sinos badalarem. Colocamo-nos de joelhos. E permanecemos congelados, prontos para sermos digeridos, diante do filme que mudou nossas vidas minúsculas", escrevi, no trecho final de "Apenas Uma Estória Nocturna" do 8ito, e esqueci.

Jordan Crane

Jeremyville

ex animo dicere CXXXI

2011-03-30T13:26:00.000-07:00

"Os narcóticos foram demonizados e transformados em bode expiatório. A idéia de que alguém possa usar drogas e escapar a um destino terrível é uma execração para estes idiotas. Eu prevejo que num futuro próximo os da direita vão usar a histeria das drogas como pretexto para montar um aparato policial internacional. Eu já sou velho e talvez não vá assistir à solução final do problema da droga", explicou-me, com incontestável conhecimento de causa e inconfundível voz cava, William S. Burroughs em Drugstore Cowboy.

* imagem: divulgação.

Alors, passez la seringue and fight tuberculosis, folks!

rt garfield

2011-03-30T13:22:00.000-07:00

o núcleo atrai os corpos para trair a gravidade

2011-02-22T13:16:00.000-08:00

Pt. I

O bonde passava somente nas madrugadas em que os relógios tiravam folga, quando do ocaso dos ponteiros, do suicídio das engrenagens, do cair dos dentes bons. Por isso nunca nos encontramos. Até então. Até eu subir, falando sozinho. Até ela acertar o tempo defectivo. Segurando a alça de apoio triangular, uma mão com unhas de morango colou em cima da minha. Carregava uma lanterna, a garota. E à noite, através da janela, através das paradas do bonde, disparava seu canhão de luz em árvores espectrais e besouros bêbados de cansaço.
Nunca gravo os nomes na primeira vez que me falam de si. O dela repeti BAIXINHO várias vezes, para criar laço, para produzir pigmentação sadia nos lábios. Seu nome era Castanea, da família Anacardiaceae. Sua pele, de coelho cândido como açúcar. Seu cheiro, frutas importadas da infância. Gostava de pequenos suínos rosados – todos sabem, todos comem, todos os rabinhos esticados, todas as gaiolas abertas, todos os acidentes forçados, todos os movimentos de rotação que passamos no colo dos mais velhos, mas todos somem –, e, de acordo com o horário, não dispensava um baseado, uma barra de chocolate derretido e uma garrafa de refrigerante quente ou café puro. Apesar de madura, o canto das borboletas ainda habitava a alma de sua voz – supondo que no acaso dum amanhecer o canto dos pássaros precisem das asas dela para te conquistar por definitivo.
– Duas e doze.
Graciosamente, Castanea acertava às horas apenas observando a lua.
– Um cara dorme com a boca aberta na varanda, em frente à rodovia; na cozinha, a panela está em pleno repouso, já que a chama do fogão s’extinguiu com a corrente de ar que voltava para sua pátria não delimitada.
Enquanto eu completava sua avaliação com os recortes que alcançavam minhas retinas. Para tomar fôlego. Passamos sobre uma ponte.
– Aquela margem é escura. A outra margem está agitada. Venta forte sobre o rio – ao me declamar essa espécie de poema espontâneo, Castanea marejou um pergaminho de cor análoga aos seus olhos castanhos.
– O que é esse barulho vindo do fundo? Será orgulho das rodas ao não aceitarem a porta traseira como amiga? – indaguei, tentando abrandar o formato das lágrimas ao passo que as guardava para mim.
Com o vagão em movimento, ela abriu a porta traseira para ver que espécie de guerra acontecia no maquinismo do mundo.
– Sentiu o cheiro da chuva que se aproxima?
– Senti.
Praticando o exercício de inventar sinônimos, sagradas pareidolias e comparações díspares entre as coisas, os objetos sobrenaturais e as pessoas, eu vislumbrei Castanea esticar a mão e pegar o cabo de chuva caindo de uma nuvem que guardava nosso molhar.
– Quais serão os lirismos efêmeros no céu, F.?
Não tinha resposta pronta. Fiquei coagulando frases. E fui te dar um beijo. Pegou de raspão, na bochecha.
– Se as nuvens olhassem a gente, Castanea, nos comparariam com o quê? Observariam uma estrada e diriam: “Como é bonita! Amanhã farei sombra aqui.” Uma diz pra outra mal-humorada: “Você está tão insuportável quanto aquela enchente que ajudei a criar mês passado.”
– “Vou trovejar teu nome a noite inteira, Onomatopéia.”
– Coisas assim, não?
Apontei uma nuvem em forma de Basset no exato momento em que o movimento de seu corpo s’encaixava com alguma estrela. Aquilo lhe serviu de olho. Em seguida as nuvens se transformaram em outra coisa impossível de nomear. Adiante, assumiram a forma de uma cadeira vazia. E continuariam mesmo que ninguém tivesse olhos para.
– Quer fazer animação psicodelicamente meiga, F.? Copie o roteiro das nuvens exibidas no cinema lá fora.
– Desenha pra mim, Castanea.
Pouco depois, desdobrou e m’entregou um esboço com o qual ofeguei, balançando de fome os cabelos.

– Sem luas de dúvidas, isto não é meu.
– Que horas são?
– São três e vinte e oito.
– Esta menina ouve a música que a faz lembrar do gosto da neve que engoliu inverno passado quando caminhou no parque e tropeçou.
Ela abriu um sorriso cheiroso diante de mais um recorte de momento. Conferi se o pergaminho marejado estava no meu bolso. Estava, mas em forma líquida. Então encostei a cabeça no ombro dela e olhei para fora, lateralmente. Nadei de braçadas na terra, assistindo peixes-garrafa voando enterrados na linha do horizonte, criando marolas no pasto. Tornava a me virar para dentro e respirava, mergulhado na água do bonde, ao lado de pássaros-sacola nadando na resina do ar. Depois de algum exercício, levantei, e ela foi logo assumindo sua vez de deitar. Os sabores da experiência se passavam internamente, portanto, mantivemos uma espécie de silêncio airoso. Dormimos assim. Às 21:58.

Pt. II

As palmas de quem pedia licença para entrar na mata nos despertaram. Apedrejamos caules de manga e as comemos para confortar o estômago. Com o barulho, cães surgiram para nos guiar por entre cobras sorrindo em paz, troncos lodosos com veias em auto-relevo, uma prece incrustada na rocha, prateleiras de folhas, morcegos pouco higiênicos e muitos catálogos de pedras.
– Não há malícia em sentar no dedo de Deus – disse-nos um cão morador do Roncador.
Subimos e sentamos e assoviamos para sinalizar que estávamos atravessando território de dono desconhecido.
– De endereço não encontrado, F. – ela me corrigiu.
– Isso mesmo, Castanea. Nesse exato momento, na rua A, casa 06, setor norte, um várzea-grandense, capricorniano, aluno da quarta série, consegue fazer seu primeiro e único travesseiro de penas de pomba. Do outro lado da rua, um executivo bebe café e vê aquilo. No minuto seguinte, acredita ter tido a idéia que tirará sua empresa do ostracismo financeiro. Enquanto que aqui, próximo a nós, a pedra presa no desfiladeiro da saudade, forçada para baixo porque o núcleo tem ciúme da gravidade, qual obelisco invertido buscando seu encaixe, é fotografada por um atento viajante.
– A estrada parece mais densa sem seu ombro pra eu encostar – confessou-me.
– Já vi tantos sentimentos que nem os meus me comovem. Não é que eu seja frio. Acontece que minha sensibilidade somente aflora diante de perfeitos absurdos. Profundos tão perfeitos que a cada vez que lhe experimento absorvo partes, escapam outros tantos.
Recorrendo a elucubrações infecundas falei tanto que não a vi mais. Não houve terceira vez para o relógio de Castanea. Naquele momento, quando anoiteceu, ela não disse mais as horas. O bonde sumiu, ela e suas pequenas mãos também, e outros marcadores de tempo ruim ressuscitaram. Seu ponto a chamara para descer. E tudo que vai se perde antes de voltar.

iura in re aliena XX

2011-02-21T05:34:00.000-08:00

de quando um frame prendeu um livro na bolha.

iura in re aliena XIX

2011-02-21T05:32:00.001-08:00

dos cartões que arthuro, bruno bela vista, mcarthur, tetsa-kun e preto fizeram: avec BOMB.

vox dei erga omnes XII

2011-02-16T13:39:00.001-08:00

Quando MC JC voltar...
Quero que ele me crucifique com pregos de jujuba, m'enfeite com coroa de chocolate e cueca comestível.
Alors, passez la croix!

ex animo dicere CXXIX, CXXX

2011-02-16T12:59:00.000-08:00

&

"- It's not going to rain, Ramón. There is no wind. You've been waiting all day but the rain is not coming. There is nothing we can do.
- But it smells like rain.
- Even though the smell is promising, there'll be no rain. [...] You've got used to waiting. What you wait for, never comes. I used to say the less it rains, the closer the rain is. But now I know what one waits for will never come. Memories don't bring a dead person back.
- I know it's going to rain. I can't be wrong, Cándida. I'm a farmer. I know when it'll rain. I am sure I will see my son again. I am sure.
- You are a farmer. But I am his mother. There's nothing to wait for."

Disseram-me - nesta espécie de fábula narrada em guarani, em off, em geral mantendo a distância obrigatória para m'impossibilitar de conhecer seus rostos - esse dois velhotinhos sentados no belíssimo e progressivo Rede Paraguaia, enquanto esperavam, esperavam... Um novo Godot? Contudo, em 1943 havia esta senhora, Mrs. Rand (Edith Barrett) que, por minhas deduções, desejou particiar da conversa:

"- Não se preocupe com um fazendeiro. Dê-lhe um cavalo e irá cavalgando ao próprio funeral", completou, cronologicamente ao contrário para este caso, naquele I walked with a zombie que me obrigou a desenterrar uma faixa 8.

* imagens: screenshots e divulgação.

Alors, passez le vaudou!

ex animo dicere CXXVIII

2011-02-16T12:17:00.000-08:00

"O caixeiro da loja - uma figurinha ágil, afrancesada, barrigudinha e de colete branco - expunha diante dele os revólveres e, entre mesuras e sorrisos respeitosos, falava:
- Eu lhe aconselharia, M'sieur, levar este excelente revólver aqui. Sistema Smith & Wesson. A última palavra em armas de fogo. De ação tripla, com extrator, acerta a seiscentos passos, mira central. Chamo a sua atenção, M'sieur, para a perfeição no acabamento. É o sistema mais moderno, M'sieur... Vendemos uma dezena por dia, contra ladrões, lobos e amantes. De tiro muito forte e certeiro, atira a grandes distâncias e mata a esposa ou o amante, varando-os. Quanto aos suicidas, M'sieur, não conheço melhor sistema...
O caixeiro armava e desarmava os gatilhos, soprava nos canos, fazia pontaria e fingia que sufocava de entusiasmo. Vendo o seu rosto extasiado, poder-se-ia pensar que ele mesmo teria muito prazer em se meter uma bala na testa, se ao menos possuísse um revólver de sistema tão excelente como o Smith & Wesson.
- E qual é o preço? - perguntou Sigaiev."

Bem, isso se deu à página 35 (numa edição da Ediouro velha de guerra) do conto O Vingador. Eu, na fila de espera, amassava a senha 60 e deglutia as linhas. Um cara parou ao meu lado e simplesmente m'entregou a senha 46. Abaixando a cabeça qual animal de antolhos, agradeci, mas sequer tirei os olhos do que Anton Tchecov me contava.

* imagem: divulgação.

Alors, passez le mot!

a patetice, isto é, a amizade - verdades breves XLVII

2011-01-24T06:21:00.000-08:00

::::: loucademia de polícia :::::

Passava por um beco de onde saíram quatro sujeitos mercadologicamente classificados como suspeitos de. Desci da viatura e quando mandei todos erguerem as mãos notei que não tinha arma. Também rapidamente, notei que estava com meu carro particular e sem farda. De modo que o porta-voz deles demonstrou a mesologia de sua impostação:
– Liga não, dotô, a gente é traficante tamém, mais tamos de paisana.
– "Foda-se eu; viva a corporação!" – disse-me-lhes.

a patetice, isto é, a amizade - verdades breves XLVI

2011-01-24T05:31:00.000-08:00

::::: i walked with a zombie :::::

Deglutia minha mojica de pintado predileta, à cuiabana, quando não me contive e, sem me virar, ouvi conversa alheia. Assim, em segredo, por desvio, comecei a transcrever o diálogo entre as duas pessoas de vozes animalescamente distintas.

– Você caminha para encontrar sentido, sentido para aquela sensação que te acerta quando você não caminha, quando está parado como um galho quebrado, e você encontra sentido algum em se mover, a não ser que seja uma canoa.
– Então você se move até encontrar o sentido de não remar, tentando não pensar na inquietude dos peixes, você tenta simplesmente não se molhar demais e tenta dissecar o rio de sentidos únicos que passa pelo teu corpo de madeira.
Tamanho devaneio seria um ótimo ingrediente para minha satisfação durante o pós-operatório deste hábito diário de indigestão de resíduos. Entretanto, veloz carro “desterritorializado” atravessou cegamente o pátio do posto de gasolina que, da sacada do restaurante, meus cílios alcançavam. Com humor duvidoso vindo do motor, o veículo deitou o letreiro dos preços como faria um estuprador a vitima. Parei as anotações, virando-me para ver se o público (dois rostos apáticos emoldurados por espessa fumaça uivando longas frases) também se interessava por. Os pneus rangeram e a porta do carro foi fechada com convicção. Mas me mantive inerte até discernir quatro olhos faiscantes atrás daquela cortina tóxica. Tornei a me virar. Uma mulher musculosa subia as escadas. Passou rente a minha mesa. Seu celular tocou um antigo sucesso. Levantei-me, e, chamando sua atenção, lhe perguntei se precisava de ajuda.
– Sim, com o saco de pancada no porta-malas.
– Cá estou.
Ela sorriu como uma lata de sardinha aberta da maneira errada e, para me transformar em fiel zumbi, me introduziu as cicatrizes e aos calos de suas mãos de concreto.

ex animo dicere CXXVII

2010-12-17T19:10:00.000-08:00

"Lord, I want to thank you for this film. I want to thank you for the shoot. Everything went so well. I want to thank you for all the happiness involved. We all made this film in honour of you. Let me pray for every single person who watches this film, may they be willing to encounter you in a new way, may they gain a new vision of you. I want to thank you, Lord, for everyone being so deeply impressed, and let me thank you for them having found out that you love them and that you have a plan for their life. In the name of Jesus. Amen."

"Lord, I dedicate this project to your cross, the cross of victory. I profess in the name of all the people who are chosen to fulfill your plan. I profess that you, Jesus Christ, you are our Lord and our living God; that you are the master of this film, the master of Austria. I profess that you want to do something completely new with this film, something that no one can foresee or predict, Lord, you can do it."

"Lord, take this film to our hearts, enlighten us so that we realise what we are meant to show. This film will present you, almighty God, saviour and Lord. Talk through us, guide and direct us and move the hearts of the audience."

* imagens: screen gods.

É com essas três preces filmadas em voz alta que Ulrich Seidl começa este documentário intimista, ora doméstico, mas em geral ambientado em templos permeados por um estéril marasmo de sacristia; é assim que começamos a ouvir o coração, o louvor (às vezes como é, às vezes apenas bizarro) e as conversas (monólogos, em verdade) entre grandes amigos. Entre um fiel e o filho do homem: Jesus, you know. O que não me espanta é constatar que, por outro lado, há a parcela significativa de cristãos que não querem viver como Cristo, isto é, financeiramente humilhados, na busca. Amiguinhos, Deus só nos escutará quando nossas semelhanças voltarem, isto é, quando dominarmos a habilidade de produzir acidentes arbitrários.

Alors, alleluia, Jesus!

a patetice, isto é, a amizade - verdades breves XLV

2010-12-17T18:09:00.000-08:00

::::: la faute à voltaire :::::

Mais non! C’est la faute à Fidel!

a patetice, isto é, a amizade - verdades breves XLIV

2010-12-17T18:08:00.000-08:00

::::: chicken poets :::::

Na saída do estacionamento parei ao lado do carro dessa mulher. Abaixei o vidro e, fervorosamente cego, cutuquei seus olhos de isopor e afirmei:

– Sou poeta.

– ...

– Escolha uma poesia de qualquer autor que goste e eu a recitarei.

– Chanson de la plus haute tour, de Rimbaud – previsivelmente respondeu, em límpido francês glacial, não comestível.

– Ah, deixa pra lá.

Engatei ré e voltei. Esperaria outra mulher, mais fácil, mais burra; cujo corpo eu pudesse experimentar em falso silêncio. Afinal, as palavras são reis sem poderes efetivos tentando acertar rainhas com rachaduras invisíveis.

a patetice, isto é, a amizade - verdades breves XLIII

2010-12-17T18:05:00.000-08:00

::::: os flintstones :::::

As cigarras não mais farão as garotinhas gritarem de medo. Aquela, em especial, não vai mais me arranhar quando eu for embora fingindo ser MacGyver. Ninguém vai quebrar o braço em volta da piscina, ninguém vai apostar corrida para copiar a matéria, ninguém vai jogar queimada e ninguém cantará hinos infantis alinhados em filas militares. Aquelas crianças também não encherão de ar as embalagens descartáveis do achocolatado do lanche para pisarem em cima e estourarem o mundo em risos banguelas. De amanhã em diante, a moda não será eterna: o Jardim Escola Bambam & Pedrita fechou. A neblina que resta fede.

a patetice, isto é, a amizade - verdades breves XLII

2010-12-17T11:56:00.000-08:00

::::: logorama :::::

– ¿Qué te passa, El Loco? – gargalhando, desferiu um perturbante soco no balcão – Vou chamar os comercias! – anunciou o pescador grisalho, chefe do restaurante e dono do barco que ficara a deriva por falta de combustível, antes de rugir como o leão da MGM; depois disso, passei dez dias comendo pastéis dos mais variados sabores em sua insanável presença, e passeei para tão longe que esqueci de que sangue seu nome era feito.

a patetice, isto é, a amizade - verdades breves XLI

2010-12-17T10:48:00.000-08:00

::::: sonho de moça :::::

Essa garota pequena de cachos igualmente miúdos andava de um jeito engraçado. Numa espécie de ritual contínuo, virava o pescoço para fazer o cabelo dançar. Esquerda e direita, e avante. Depois sorria serena. Depois se repetia, se sentava. Assim, ressoando, no aconchego de um suco, percebi que seus óculos de cor rosa me refletiram enquanto fiquei naquela mesa fingindo não vê-la. O rádio foi ligado. A Voz do Brasil me lembrava Woody Allen, o divertido hipocondríaco. A “morena simpática” da outra mesa fingia reclamar quanto a fumaça da churrasqueira, mas por dentro sorria já que os cachos da pequena também ficariam fedidos e a atenção agora era dela. Outras pessoas, outras culturas, outras referências de grunhidos, outras misérias avançadas. Mas São Google, em quais megahertzs andará Toni Braxton?

a patetice, isto é, a amizade - verdades breves XL

2010-12-17T10:41:00.000-08:00

::::: arachnophobia :::::

Parei diante do portão da casa dessa garota. Tentei a campainha. Não estava funcionando. Pensando se apertava a do vizinho ou gritava seu apelido, olhei para a lua e esta parecia estar à mesma distância que aquele gato em frente ao portão da casa do outro lado da rua. Uma corrente de ar me fez apertar o outro botão. Nada, também. Voltei pro gato. Ele se coçava devagar. Um caminhão passou e empurrou o gato para longe – porque acabei por notar que este era de papel.

Invariavelmente a garota demorou, mas apareceu. Subimos à alcova celeste e nos deitamos lado a lado como satélites. Com apenas um olho aberto e o outro afundado no lençol, julguei que a assistia de dentro de uma gruta formada pelos ossos da minha órbita. Ela parecia Deus me olhando pelo buraco da fechadura. De repente tomei um susto com a aranha em cima do travesseiro. Foi então que por instinto, flutuando no halo que a envolvia, peguei papel e caneta para escrever o texto.

:::: o compasso cru ::::

Às vezes pode parecer que não, mas sim, é verdade. Já tive menos idade. E em algum momento dessa imaturidade peguei uma aranha para criar. Ou quase isso. Era feriado, ou domingo – lembro-me apenas que era um desses dias doentes de dar pena –, quando a escutei bater à porta. “Tenho um segredo”, disse, claramente, em tom de peçonha, “Matei um homem. Preciso de abrigo por algum tempo”. Perguntei sobre sua família, pois o mais indicado seria procurá-los naquele momento. “Meu pai morreu eletrocutado. Caiu da escada quando dava manutenção no transformador do estádio de futebol. Na queda, segurou-se nos fios de alta tensão para não se espatifar no chão. Ele só esqueceu que estava sem luvas. Minha mãe, a artrópode? Nunca conheci. Enfim”, a aranha ponderou sobre o que diria para completar o pensamento enquanto um grilo passou por perto, e ela o acompanhou com os olhos, mexendo sua presa pra frente e para trás, em dúvida, questão de sobrevivência, questão de fome, “Enfim, querido, não conheço ninguém a não ser você.”

Assim foi que caí na armadilha dos mil olhos da aranha.

Começamos nossa vie à deux. Quando eu chegava em casa, ela corria para seu cantinho favorito do quarto. Toda meiga, e acanhada, balançando na teia. Era interessante ficar a observá-la tecendo. Depois de cansada, me abraçava. Essa era a deixa para alimentá-la com insetos de boa qualidade – os quais eu conseguia mediante negociação injusta com as crianças ranzinzas do bairro. Ao terminar a refeição, deitávamos no sofá e, entrelaçados, conversávamos horas a fio. Não raro, como recompensa por me fazer companhia nas noites insones, trazia-lhe da rua pequenos roedores para se deliciar. Nessa cadência suave, o tempo, indolente, sumia. Por conta do trabalho, costumava passar o dia todo fora de casa. Mas, em minha ausência, sempre lhe deixava algo comestível. A meu ver, era nesse quesito que nossa existência se resumia e se assemelhava. Com muito custo aprendi que não era suficiente; que tinha de dar cada vez mais, cada vez uma coisa nova; que tinha de me esforçar para a convivência agradavelmente seguir adiante. Certa noite, ligeiramente mais absurda que o padrão, cheguei mais embriagado que qualquer homem moderno acredite ser obrigatório. Não consegui, portanto, alimentá-la nem lhe chamar para conversar comigo. Afinal, desmaiei. Durante a madrugada acordei com uma coceira no nariz. Então, simplesmente soube que a aranha havia entrado em mim.

A partir dali, nossas sensações e pensamentos se misturaram. Eu era ela e ela também era eu. Coisa mais estranha. Através dos olhos dela, eu me via por dentro. E acredito que ela trocava informações com algo perdido dentro de mim enquanto vagava pelo meu corpo – embora fisicamente eu não a tivesse penetrado. Assim ficamos por anos. Conhecendo-nos e tornando-nos íntimos dessa maneira. Equivocada, forçada. Dois seres vivendo uma única vida. Apertada. Tecendo a linha de nosso tempo; a armação de um guarda-vento. Apesar de a coceira incomodar nas noites em que bebia conhaque e comia ovos de codorna, aqueles foram os anos mais tranqüilos de minha existência, ou seja, o mesmo vale para ela, pois quando falo do sangue, falo de tudo. Não era preciso me explicar, me fazer entender. Ela carecia de queixas, não precisava pedir. Nem falar. Tudo acontecia em silêncio, internamente. Em pacífico consentimento.

Entretanto – e eu não acredito nisso –, algumas coisas precisam mudar. Numa manhã de domingo, ou feriado santo – nunca distingui a diferença entre esses dias e um triste velório – acordei com a notória coceira no nariz. Em seguida, a aranha estava sentada em meu peito, fitando-me com seus vários olhos, sem exceção dos olhos camuflados nas costas cansadas da vida embaixo de pedras, cadeiras, rins, através do duodeno; tiquetaqueando suas várias pernas; ela havia nascido, portando um meio-sorriso de paixão. A coloquei no carro e, imediatamente, antes que eu cuspisse mais aranhas, fomos nos casar no cartório mais próximo. “Duas traças libidinosas fugiram do paraíso”, esclareceu-nos o padrinho, sublinhando nossos votos de velhos habitantes dum novíssimo testamento inundado.

a patetice, isto é, a amizade - verdades breves XXXIX

2010-12-17T10:27:00.000-08:00

::::: the coca-cola kid :::::

Arranque teus olhos de peixe e deposite no aquário. Adicione sal a gosto. Em pouco tempo as escamas crescerão. Imagem não é nada. Oceano é tudo. Cegue-se, então, e chora-me uma fórmula seivosa para fazer espumas que eu possa engarrafar e vender.

a patetice, isto é, a amizade - verdades breves XXXVIII

2010-12-17T10:15:00.000-08:00

::::: táxi - velocidade nas ruas :::::

– Vamos quebrar uma?

Com jamais vista agilidade de raciocínio viciado, concordei. Contornei, estacionei o carro e descemos para comprar algumas latas. Quebramos os lacres, jogamos salivas usadas na lata do lixo, urinamos em azulejos brancos e quando cansamos os corpos retornamos ao conforto do asfalto.

Numa rotatória sem sinaleiro, paramos. Um táxi bateu na traseira. Verificamos nosso estado. Não quebramos nada. Descemos para procurar o sujeito educado, mas não o vimos. O vidro dianteiro não estava avariado, não havia sangue, e de fora não se notava pessoa alguma no carro. Jimbo foi lá espiar pela janela. Quase caiu com a cena. Me chamou e também quase chorei. O motorista havia dormido, estava bem, apenas desmaiado, pois com o impacto fora arremessado como um hot wheels para o espaço onde o passageiro repousa as pernas. Parecia um boneco inflável, só que sem ar. La beauté est dans la rue, n’est-ce pas?

a patetice, isto é, a amizade - verdades breves XXXVII

2010-12-17T10:12:00.000-08:00

::::: apocalypse now :::::

O vencedor da loteria não havia se pronunciado publicamente tampouco reclamado o prêmio. Para mim bastava saber que o novo milionário não era meu pai, uma vez que acreditava em sua recente confissão de quase-sorte – acertou apenas quatro números. Mas qual não foi minha dor de barriga quando um helicóptero sobrevoou o quintal de casa e jogou uma escada. Naturalmente, achei que era para eu subir. Foi quando ouvi uma voz do alto:

– Traz o teu prato!

Esse amigo sim teve sorte. Acertou sozinho e ganhou um monte de notas. Algumas nunca mais perderam a forma de canudo.

– Porque ninguém samba no meu prato!

Felizmente ele me estimava já que eu nunca fora pedir um prato de comida em sua casa.

a patetice, isto é, a amizade - verdades breves XXXVI

2010-12-17T10:10:00.001-08:00

::::: mondo cane :::::

O ex-marido da vizinha de meus pais criava leões. Sujeito era coronel famoso pela insanidade; matava pra ver o tombo, como dizem. Divorciaram-se. Ela seguiu carreira na escola de tiro e com o treinamento de cães, que assumiram as jaulas dos leões fazendo tanto barulho quanto. Penso que a comunidade deveria fazer um bingo. Arrecadando dinheiro pra viagem sem volta desses pulguentos.

Possíveis destinos:

1) Tribo da Nova Guiné onde os cães comem carne de porco no colo dos chefes.

2) Cemitério canino em Los Angeles.

3) Restaurantes em Taipei onde os cães mais apetitosos são escolhidos na jaula.

Escolham.

ex animo dicere CXXVI

2010-11-17T08:17:00.000-08:00

As últimas notícias lá da terra onde George Orwell se "inspirou" para o primeiro romance parecem boas. Liberaram Aung San Suu Kyi. Automaticamente lembrei do divertido Guy Delisle. Pesquei seus três livros e ri um pouco.

* imagens: SCX-4300, mas na Zarabatana Books tem tudo.

Alors, passez la bande dessinée.

rt tudo sobre meu primeiro amor & cidade desencantada

2010-11-17T07:21:00.000-08:00

http://agoraquando.blogspot.com/2010/11/tudo-sobre-meu-primeiro-amor.html
&

carne

2010-11-17T05:20:00.000-08:00

As instalações pútridas do curtume ficavam em sítio afastado da cidade. Um lugar ermo, de fato, de dar asco. E, obviamente, assim o era para fins eufêmicos de existência, para dissimular o fogo-fátuo, o gosto e os vaga-lumes ciceroneando a inerente morte. Meu trabalho era executar o que nenhum outro motorista se atrevia ou se via inclinado a fazer, apesar da pressão moderada: levar ao curtume os restos de carne com peles e ossos para a curtição do couro dos animais. Não me pagavam muito pelo serviço extra. A empresa detinha as artimanhas, o espólio da natureza, em suma, as rédeas dos meus cavalos a diesel – estes farejadores de incenso do apodrecimento que impregnava minhas roupas como sutil lembrança para selar a relação de amizade e respeito mútuo com os conterrâneos, com as marcantes fisionomias das cabeças de gado sem corpo. Peguei a estrada só pensando em voltar para casa. Voltar, tomar banho e ficar sentado sem camiseta, bebendo cerveja. Arrotando sobre a grama molhada do quintal. Prostrado, a encarar o horizonte até sentir um olho lacrimejar. Mas as cruzes, do lado direito da pista, as vantajosamente enferrujadas nos buracos – os crivos feitos à bala –, isto é, as placas informativas com os dizeres quase apagados, me preveniam a respeito do que eu poderia encontrar adiante, sempre adiante. À frente, cavalaria! “Para quem vai sem se virar para trás, é assim que tem de ser”, em minhas reminiscências alertavam-me os outros motoristas, que eu ignorava. As placas tinham o péssimo costume de resumir aquele extenso território entre o ponto de partida e o de destino como se resumissem a vida com as palavras “não faça isso”.
Meu corpo chacoalhava dentro do caminhão. O rádio já não sintonizava nada. O volante, envolto com as mãos, parecia querer saltar ali mesmo e procurar um tronco oco para se esconder. Quantos buracos tinham aquela rodovia, não dava para calcular, mas ter um rádio fora do ar é tão deprimente quanto ter um mar e não saber nadar. Atento ao dial e desatento à estrada me assustei com a súbita aparição de uma vaca no caminho. Rapidamente gravei seu rosto, e tratei de girar bruscamente o volante para escapar do acidente. A deteriorada carroceria do caminhão não resistiu: partiu-se com a manobra. Toda a carga ficou esparramada, toda a post-mortem nudez exposta. A rodovia tornou-se uma trincheira, um belo exemplo da trincheira dos vencedores da batalha. O asfalto, coberto com a carga, começou a emanar a característica névoa verde bruxuleante dos corpos em decomposição. O caminhão, preso em uma vala do acostamento, pedia para ser sacrificado qual eqüino adoecido. Ah, era terrível! Parecia uma guerra em jogo de tabuleiro. Quase via os fantasmas galopantes, os peões jogando dados, os suínos e bovinos avantajados atravessando a BR, eu ficando rodadas sem jogar. Onde a vaca fora se meter, eu não tinha a mais vaga noção. Apenas garanto que foi fácil descobrir que não estava mais lá quando desci e constatei a real confusão em que me metera. Nenhum posto num raio de trinta quilômetros para trás. Para frente, mais ou menos a dezoito quilômetros, estava o curtume. Nenhum veículo transitou durante dois quartos de hora que esperei. Deitei dentro do baú do caminhão e cochilei, mandando pro inferno meus compromissos e dores de cabeça que se seguiriam quando a firma descobrisse aquilo. Acordei com um bando de gente saqueando a carga esparramada. De onde vieram esses ratos, só perguntando para saber.
– Ei, vocês! Parem já com isso. De onde vocês são?
Mas ninguém dizia nada. Continuavam carregando sacos com aqueles restos.
– Como é o teu nome? – perguntei, puxando um sujeito pelo braço.
Ele me fitou, imóvel e impenetrável, sereno como uma coruja com insônia.
– Nós não temos nomes. Viemos de lugar algum.
Em seguida ele assoviou. Os demais se preparam para ir embora. Embrenharam no mato de um dos lados da pista. Amaldiçoando livremente os mais variados santos fui ter com eles no intuito de que me ajudassem.
– Cale-se, tolo! – gritou-me alguém, em censura, nitidamente exasperado com minhas maledicências – Podes vir conosco se quiseres, mas terás de tornar-te outra pessoa. Terás de esquecerdes vosso passado abjeto e adaptar-te a nossos costumes elevados.
– Do que você está falando, cara? Que papo frouxo é esse?
– Se tu vieres não mais voltarás.
– Por quê?
– Porque tu verás a mais bela aurora e te esquecerás do resto.
Obviamente não acreditei em nada daquilo, mas continuei com eles, aflito. Primeiro o caminhão e agora aquilo. Tratei de seguir com eles mata adentro. A vegetação cada vez mais se fechava, ameaçando os intrusos. Em dado ponto abriu-se bruscamente. Surgia, então, uma enorme clareira de onde olhávamos um céu de verdade. A partir dali o caminho ficou leve, de fácil tráfego, perfumado por flores naturalmente semeadas ao longo do trajeto. Senti que automaticamente me desprendia do passado, da vida inútil e sem objetivos que levara até então. Invadiu-me um bem-estar sem tamanho. Meus passos pareciam mais sinceros, mais seguros, mais barrosos. Procurei os rostos dos meus guias e eles todos sorriam placidamente. Então começaram a cantar. Ora as mulheres, ora os homens. Cada um com sua parte, se encarregando de sua deixa com responsabilidade. Arrisquei imitá-los. Não se queixaram. Quando paramos de caminhar, estávamos diante de uma gruta. Após o firme movimento de cabeça de um homem, os outros foram entrando. A princípio tive receio. Virei para trás e percebi que seria incapaz de retornar sozinho. Creio que um sentimento de complementaridade estava em trâmite. Afundei na escuridão. Impossibilitado de enxergar a palma de minha mão diante do meu nariz, guiei-me pelas vozes. Não sei explicar como ninguém tropeçava. Gradualmente uma luz veio surgindo, crescendo, explodindo nas retinas. “Pronto, atravessamos um formigueiro”, pensei. Depois disso nunca mais fiquei aflito.
Quando meus olhos se acostumaram novamente com a claridade, me deparei com algo deveras encantador. Um vilarejo. Algumas casinhas asseadas, um modesto templo e, mais ao norte, o maior salão do lugar. Tinha uma placa na frente deste avisando que ali funcionava a escola e o posto médico. Vasculhando com os olhos, encontrei também uma linda plantação de frutas e legumes. Ouvia-se o movimento das águas de algum córrego próximo. Era uma vila. Sem dúvida fascinante. Um povoado que não existia no mapa e não tinha nome. Há quanto tempo estariam vivendo assim pouco importava, desde que funcionasse. Para meu espanto, vi algumas crianças se divertindo com a vaca que me tirara da estrada e me colocara entre aquele peculiar grupo. As segui. Sobre uma pilha de feno, amamentavam um bezerro negro como a fuligem. Um cara se aproximou de mim.
– Por que vocês saquearam essa carne estragada? Vocês estão tão bem com a plantação e os animais daqui.
– É que às vezes precisamos do couro da carne.
– E quanto a mim? Existe algum motivo para terem permitido que eu viesse?
– Venha comigo – o homem calma e gentilmente me tomou pela mão.
Demos a volta por uma trilha estreita e, subindo umas pedras, ficamos no alto. Borboletas imensas voavam ao nosso redor. Lá embaixo eu via as suaves flores do caminho que cruzamos. Bem distante, em meio a desordem de diminutos pontos, o caminhão danificado e os restos da carga esparramada. Tudo o que esses elementos representavam perdiam-se lá. Em algum passado. Nada daquilo me fazia falta, não eram itens necessários e tampouco sustentavam coisas indispensáveis. Ele me estendeu uma cabaça dizendo para beber aquele líquido marrom. Minutos depois, deu-me pedaços de couro para me proteger. Depois desmaiei. Em fantasias caleidoscópicas. Quando o alvorecer se aproximou, me acordou. Eu estava incrivelmente lúcido. O ar de onde me encontrava era puro. Com sua paleta de cor ígnea sem vigor, a ascensão se aproximava na velocidade da correnteza de um córrego. A grama verde molhada crescia dentro do meu ventre de carne. Falei, de olhos semi-cerrados, cutucando-lhe com o cotovelo, prazerosamente exalando terra do fundo de meu peito.
– É tão bom respirar.

ex animo dicere CXXV

2010-11-16T11:43:00.000-08:00

"Descendo de volta à planície, seguiu uns salgueiros que margeavam uma ribeira. Voando muito baixo, passavam grous, de quando em quando, por cima de sua cabeça. Julien derrubava-os com o chicote, e nenhum lhe escapou. No entanto, o ar, mais tépido, tinha derretido a geada; flutuavam largos vapores e o sol mostrou-se. Viu reluzir lá ao longe um lago gelado, que parecia de chumbo. No meio estava um animal que Julien não conhecia, um castor de focinho preto. Apesar da distância, uma flecha abateu-o; e ele teve pena de não poder levar a pele. Depois, avançou por uma avenida de grandes árvores, que formavam com os cimos um arco triunfal, à entrada de uma floresta. Do bosque saltou um cabrito, numa encruzilhada apareceu um ganso, um texugo saiu de um buraco sobre a relva, um pavão armou a cauda; e depois que a todos matou, outros cabritos se apresentaram, outros gansos, outros texugos, outros pavões, e melros, galos, doninhas, raposas, ouriços-cacheiros, linces, uma infinidade de animais, cada vez mais numerosos. Giravam em torno dele, trêmulos, com um olhar pleno de suavidade e súplicas. Mas Julien não se cansava de matar, ora retesando a balestra, ora desembainhando a espada, ora espetando com a faca de mato, e não pensava em nada, não se lembrava fosse do que fosse. Andava à caça num país qualquer, havia um tempo indeterminado, pelo simples fato de sua existência, e tudo se realizava com aquela facilidade que se verifica nos sonhos. Mas deteve-o um espetáculo extraordinário. Veados sem conta enchiam um vale em forma de circo; e apinhados, chegados uns aos outros, reciprocamente se aqueciam com o bafo que se via fumegar no nevoeiro. A esperança de uma tal carnificina sufocou-o de prazer durante alguns minutos. Depois desceu do cavalo, arregaçou as mangas e pôs-se a matar", narrou-me com pujança Gustave Flaubert em La légende de Saint Julien l'hospitalier, MDCCCCX.

Alors, l’Europe. Alors, l’Europe.

ex animo dicere CXXIV

2010-11-16T11:02:00.001-08:00

* imagens: com um ímã ideológico, pesquei no aquário do teu umbigo.

"À procura de cenas tropicais e aspectos emocionantes da vida primitiva, três mil turistas americanos chegam a Honolulu. Ansiosos por experiências românticas e imprevistas aventuras, seguirão a programação da Hawaiian Travels Organization que por apenas $4,000 organiza 10 dias de férias excitantes [...] A primeira página do longo programa da Hawaiian Travels diz que a cerimônia do desembarque será num charmoso local, numa atmosfera hawaiana, de acordo com os costumes românticos desta ilha do amor. Assim a direção da companhia pede as senhoras que não tenham ciúmes da atenção que as belas garotas hawaianas dispensam aos seus maridos. O fotógrafo da companhia fornece aos turistas provas fotográficas, mostrando sua chegada, de acordo como previsto no programa, com sorrisos e colares de flores dados pelas lindas garotas hawaianas com amável generosidade. O guia fornece ao turista dados fundamentais sobre os costumes deste paraíso tropical. Ele diz: 'Senhoras e senhores, o destino foi generoso permitindo que tivessem o privilégio de visitar esta ilha antes que fosse tarde demais. As belas mulheres que veem aqui são as últimas de uma espécie em extinção. É uma pena que não entendam nada desse doce idioma. Elas cantam: Bem-vindo, forte e belo homem branco. Bem-vinda, bela e sedutora mulher branca. Você me ensinará o segredo da elegância com que seduz os seus homens, e eu ensinarei o segredo da dança com que seduzo os meus. Vamos, venham aprender a Hula. Senhoras e senhores esta é a Hula. Acham a Hula difícil demais? Claro, senhoras e senhores, mas nada na vida é impossível, como dizia Abrahan Lincoln. Olhem esta dançarina. É a melhor da ilha. Mas quando era criança foi afetada pela poliomielite. Sabem o que desenvolveu seus membros paralisados? A Hula, senhoras e senhores. A Hula e sua determinação.' Eles ouviram, aplaudiram e se divertiram, exatamente como estava escrito no programa. E como o programa recomenda, agora vão aprender a Hula bem atentamente. Acreditam na Hula, e na felicidade de outras pessoas. Esta geração jovem, que já trabalhou duro, que agora, com os primeiros sintomas da artrite, acredita neste paraíso tropical que eles mesmos destruíram, e onde hoje a única dança indígena genuína é esta que estão assistindo", disse-me o cínico e feroz narrador deste Mundo Cão.

E allora, Dio cane?

ex animo dicere CXXIII

2010-11-16T07:30:00.001-08:00

Aqui ao lado estão duas páginas ébrias que Hergé deu As Aventuras de Tintim - Tintim e os Pícaros, de 1977. Para 2011, quando está previsto o lançamento do filme The Secret of the Unicorn de Steven Spielberg, guardo algum sondável entusiasmo. Mas quanto ao filme de 2013 há o minúsculo receio da coisa toda começar a ser banalizada.

Alors, acordei. Aqui-del-rei, cadê o Loch Lomond, grumete?

* imagens: mandei meu irmão redesenhar.

Post-Scriptum: um beijo azedo para todos os fãs retardados que fazem terríveis versões fake de trailers.

ex animo dicere CXXII

2010-11-16T07:16:00.000-08:00

"Negrinho d'Água refletiu muito para fazer essa viagem [...], então encomendeu um barquinho de espumas a um cardume de piabas, moradoras das corredeiras do rio Paraguai. [...] Para sua escolta, convocou um cardume de dourados e outros peixes guerreiros, a fim de proteger a comitiva aquática. Mãe do Morro [...] saiu de Mimoso, no município de Santo Antônio do Leverger - MT. Sua partida foi anunciada por uma revoada de pássaros que escureceu o céu. Em seguida, duas araras azuis alçaram vôo e partiram como flechas, sinalizando o roteiro da viagem. [...] São Benedito apareceu em carne e osso na igreja do Bom Despacho, em Cuiabá, e rezou um terço junto com os loucos, excluídos e mutilados", disseram-me Durval de França, Cristina Campos e Ricardo Leite durante a Conferência no Cerrado.

* imagem: divulgação.

Alors, "Um gavião branco lançou vôo no Morro da Luz com um rosário pendurado no pescoço."

iura in re aliena XVIII

2010-11-16T07:15:00.001-08:00

do que se deve fazer.

iura in re aliena XVII

2010-11-16T06:30:00.000-08:00

das capas que valem a pena (a.k.a. dos filmes que não valem a pena).

vox dei erga omnes XI

2010-11-16T05:44:00.000-08:00

Quando Jesus Cristo voltar...
O levarei ao campo de batalha, mataremos as belas e ricas e virgens para transformar o mundo num lugar puro.
Alors, on attend juste notre saison au paradis.

raiz quadrada de menos deus

2010-10-14T12:36:00.000-07:00

Ele foi embora, e só voltou quando eu já tinha me decomposto. É claro, não fui bom banquete pros vermes: minhas certezas eram artesanais. Ele me deixou, e só voltou para buscar meus ossos. Colocou-os dentro da fronha, do embrulho da espera. Agora ele dorme, agora ele continua dormindo abraçado comigo, que sou seu travesseiro, que sou seu cemitério. Quando ele tem insônia, nós nos deitamos no gramado. Ele acaricia as falhas da minha coluna, brincando de tear, enquanto finjo que amarro seu cadarço, que sou seu sonífero, que risco a pupila do céu.

(feito com a letra dela.)

ex animo dicere CXXI

2010-09-30T20:14:00.000-07:00

"- I know how to play now. Who taught you?
- My father.
- You still have a dad at your age?
- Yes.
- My father left me before I was born. Where's your father?
- I've abandoned him."

Bem, depois ouvir esse diálogo, Buffalo Boy ficou bem interessante. Uma pequena odisséia para enterrar o pai que lembrou As I Lay Dying, de Faulkner. Inundações que remeteram a Northfork e Narradores de Javé (ao som de Charley Patton). Finalizando com uma bela estrutura de siclos e repetição da vida como em Primavera, verão, outono, inverno... e primavera. E o curioso é que esses três filmes são de 2003! "Zeitgeist", disse Padam. Se for, tivemos um ano de delay no Vietnã.

* imagens: "minha mãe que me deu" (com sotaque, tchê).

Alors, "unkle Kim, the water returned as always, nourishing the land, giving us fish, but rotting everything, men and buffaloes, the living and the dying".

rt noctambulismo idoso

2010-09-26T06:03:00.000-07:00

rt wasabi

2010-09-14T07:03:00.001-07:00

http://agoraquando.blogspot.com/2010/09/wasabi.html

rt russell's teapot

2010-09-14T07:02:00.001-07:00

ex animo dicere CXX

2010-09-14T06:33:00.000-07:00

Finalmente fui convencido de que Jean-Luc Godard é o mesmo que superlativo. Le Petit Soldat, 1963, o último que assisti na jornada, tem essa seqüência magnífica.

1:18
"A fotografia é a verdade e o cinema é a verdade, 24 vezes por segundo."
[...]
5:27
"- Os russos estão sempre estudando.
- Quê?
- Os russos estão sempre estudando. É estranho que queira ser atriz.
Ela acendeu um cigarro, e me perguntou porquê.
- Por quê?
- Todos os atores são idiotas. Desprezo-os. Na verdade, se lhes dizem que riam, riem. Se lhes dizem que chorem, choram. Se lhes dizem que andem de quatro patas, o fazem. Acho grotesco.
- Não vejo porquê.
- Não sei. Não são gente livre.
- Olhe.
- Que?
- Um ator."
Depois há a conversa sobre música clássica e a dança encantadora de Anna Karina e em seguida o "jeux d'enfants". Cerca de meia-hora depois:
"A tragédia, hoje em dia, é a política."
&
"- Verônica... Por que não diz algo?
- Não sei o que dizer.
- Diga mentiras, diga que não está triste por eu ir.
- Não estou triste por você ir. Não estou apaixonada. Não me encontrarei com você no Brasil. Não te beijarei ternamente.
Fiz as malas e fui a Zurique. Já não eram as luzes de Genebra, mas sim as de Rio de Janeiro. E me perguntava se era feliz de sentir-me livre ou livre de sentir-me feliz."

Entretanto, destaco as cenas de luta/violência em seis filmes:

Destaco e fico me perguntando se elas são patéticas porque foram pensadas para assim serem ou simplesmente assim saíram. Era proposital ou era Godard o tipo de sujeito que nunca brigou na vida? Ou ainda, seria culpa da velocidade da narrativa? Da proposta (de montagem) Nouvelle Vague? Não sei responder. Por outro lado, agradeço Muzulon por me arranjar cópias dos três filmes que me introduziram ao.

Melhor ainda é ficar com a bela onipresente Anna Karina em Le Pedit Soldat dizendo:

"Po-di sim!"
Qualquer coisa.

* imagens: screen shots da clandestinidade.

Alors, ta ligne de hanche, ma ligne de chance, quelle importance?

quod erat demonstrandum XXVI, XXVII, XXVIII, XXIX, XXX

2010-09-14T06:19:00.001-07:00

x
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www.rollingstone.com/music/photos/28431/153721/11
e se repete, e se repete, e se repete...

rt noctambulismo saboroso

2010-08-30T06:14:00.000-07:00

ex animo dicere CXIX

2010-08-18T10:25:00.000-07:00

Revirando o fundo do rio que a rede diz cobrir a respeito de Godspeed You! Black Emperor - Blaise Bailey Finnegan III (BBF3) topei com FlysOnEaglesWings, dentre outros peixes menos interessantes (pascalalainbergeron, killerdynam0, Dweller4May).

Qual é a do/a sujeito/a, sou incapaz de saber. Fato é que encontrei o mesmo comentário dele (e dos seus) em um, dois, três sítios distintos. Obviamente o de FlysOnEaglesWings era o mais intrigante, fazendo com que pensasse se tratar de algum trecho da música passado despercebidamente por mim. Assim, procurando por "I let people run all over me; I love to let them run all me", cheguei aos três cardumes acima.

Agora, para completar o experimento, espero fisgá-lo e pescar seu comentário com esse post. Just because, hmk?

Como plus, um cover de:

Alors, allons-y, paysan, à lá rivière!

rt romance sempiterno (ao entardecer)

2010-08-17T06:58:00.001-07:00

http://agoraquando.blogspot.com/2010/08/romance-sempiterno-ao-entardecer.html

iura in re aliena XVI

2010-08-17T06:37:00.000-07:00

das atividades de fundo de quintal e de banheiro.

rt snoopy

2010-08-17T05:30:00.001-07:00

rt flip-flop: em paraty livro dá em árvore + bônus do barco

2010-08-16T07:52:00.001-07:00

ex animo dicere CXVIII

2010-08-16T07:45:00.001-07:00

Uma continuação de setembro passado. Inferior, porém, ainda válido.
Alors, faire toujours les mêmes griffonnages!

* imagens: le cabaret des pirates.

quod erat demonstrandum XXII, XXIII, XXIV, XXV

2010-08-16T07:38:00.000-07:00

x
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e se repete, e se repete, e se repete...

rt revista mosaico

2010-08-11T12:34:00.000-07:00

rt noctambulismo venturoso

2010-08-08T19:37:00.000-07:00

rt noctambulismo culposo

2010-08-02T12:02:00.000-07:00

rt muay thai

2010-07-19T06:05:00.000-07:00

ex animo dicere CXVII

2010-07-07T05:36:00.000-07:00

Recorte das cartas de dois estudantes da Polytechnique, antes e depois do massacre.

Lado M.
"Forgive the mistakes. I had 15 minutes to write this. Would you note that if I commit suicide today it is not for economic reasons, for I have waited until I exhausted all my financial means, even refusing jobs, but for political reasons. Because I have decided to send the feminists, who have always ruined my life, to their maker. For 7 years life has brought me no joy, and being totally blase, I have decided to put an end to those viragos. I tried in my youth to enter the forces as an officer cadet, which would have allowed me possibly to get into the arsenal and precede Lortie in a raid. They refused me because... antisocial. I therefore had to wait until this day to execute my plans. In the meantime, I continued my studies in a haphazard way for they never really interested me, knowing in advance my fate. Which did not prevent me from obtaining very good marks despite my policy of not handing in work and the lack of studying before exams. Even though the media will label me a "mad killer", I consider myself a rational individual who has been pushed to take extreme measures only by the arrival of the grim reaper. For why persevere to exist just to please the government? Being a backwards-looking thinker by nature, except for when it comes to science, I have always been enraged by feminists. They cling to women's benefits, like cheap insurance, maternity leave, preventative leave, while seizing for themselves those of men. Thus it is an obvious truth that if the olympic games removed the men-women distinction, there would be women only in the graceful events. So the feminists are not fighting to remove that barrier. They are so opportunistic that they never fail to profit from the knowledge accumulated by men through the ages. They always try to misrepresent them every time they can. Thus, the other day, I heard they were honouring the Canadian men and women who fought at the frontlines during the world wars. How can that be when women were not authorized to go to the frontlines? Will we hear of Caesar's female legions and female galley slaves who of course took up 50% of the ranks of history, though they never existed? Real Casus Belli. Sorry for this too brief letter."

Lado F.
"As I write this letter, I know it will never be read. We don't know each other but we are closely connected. I'm writing you because today, for the second time in my life, I am afraid. The first time was when I faced your son. Your son opened my eyes to how much hatred can be in this world. And it scarred me for life. He's dead, I'm alive. He's free, I'm not. Everyone tells me how strong I am. I've had enough of being strong. Sometimes I want to shout from the roof tops how I've been hurt and not just physically. I want to curl up in a ball and hide. Everyday I think of Stephanie who died in my arms. I think of all my friends who died and were hurt that day. I think of all women of all ages who were hurt in their soul. All this thinking, it weighs on me and I'm tired of carrying that weight. Love has brought me a gift: A child grows inside me. I want with all my heart for this child to be happy, but I'm afraid. And I'm tired of being afraid. I have to learn to have faith again, and give life another chance... so I can stand on my own. And I will stand on my own. If I have a boy, I'll teach him how to love. If I have a girl, I'll tell her the world is hers."

Post-scriptum: Armas são para aqueles que querem ter razão. As palavras, não.

* imagens: divulgação.

Alors, c'est intense!

ex animo dicere CXVI

2010-07-06T14:22:00.001-07:00

Desd'As Luzes de um Verão que Tran Anh Hung é meu queridinho. Daí em diante (cof-cof, não fiquei mais ou menos gay), apenas voltei no tempo: 1993, O Cheiro da Papaia Verde e 1995, O Ciclista. Depois revi As Luzes outras três vezes e... e lá se foram oito anos sem que o diretor lançasse filme algum. Mas o clichê m'espera, e ele quer qu'eu diga que sim, o jejum valeu a pena. Em Eu Venho com a Chuva o vietnamita consegue fazer carinho no meu cérebro. Neste caso de mimo especial, não farei/serei spoiler comentando o plot "thriller of redemption" ou afirmando, sem medo de estar certo, que a atriz Tran Nu Yên-Khê (presente em todos os filmes - obviamente por se tratar da esposa - de Hung citados aqui) está péssima no papel de "mulher de bandido". No máximo compararei este Eu Venho ao húngaro "bizarre for redemption" Taxidermia em termo de excentricidade. Em outras palavras, vou me ater às referências porque aqui elas são várias e boas.
Esta análise pode soar duvidosa, mas incluo dois atores na lista de referência considerando a personalidade por eles construída em outros filmes: Elias Koteas e Lee Byung-hun. O primeiro, o doente, em Crash. O segundo, o cruel, em O Gosto da Vingança. Outro que aparece (com obras) é Francis Bacon: para quem assiste, fica bem evidente a inspiração que os "Estudos para figuras na base de uma crucificação" trouxeram. A trilha é muito especial para quem é babaca e tempo morto ao mesmo tempo. Estão presentes Radiohead e os post-rockers: Explosions in the Sky, Godspeed You! Black Emperor, A Silver Mt. Zion e Polmo Polpo. A sacada foi dar boa ênfase às cenas com trilha destacando-as como vídeo clips dentro do filme. Ah, na cena do verme no olho (acima) senti uma vaga lembrança d'O Ciclista. E, por último, há a intermitente referência de imagem religiosa:

"- Tu padre me envió para llevarte a casa.

- ¿Mi padre?"

Enfim, agora é só aguardar mais um pouco para o lançamento de Norwegian Wood, adaptação da grande obra de Haruki Murakami. Acho que depois disso Hung pode pensar em se aposentar.

* imagens: screen gods.

Alors, il vient avec la pluie!

ex animo dicere CXII, CXIII, CXIV, CXV

2010-07-06T10:09:00.000-07:00

O negócio aqui é "mariposar" em torno de all tomorrow's family values. Grande mixórdia de temas com cobertura de polêmica surreal, e sangue, cuja função, assim creio, é gerar no telespectador aquilo que geralmente acontece quando vemos um simples comercial. Pretz sumô? Dio cane! Sentimentos doentes de famílias perfeitamente anormais, investigações da memória através das perversões dos traumas, repetição de códigos de conduta adulterados, seduções religiosamente engendradas no absurdo etc. Qualquer semelhança sádica e cínica e genial entre Sion Sono e Sabu (Hiroyuki Tanaka) não é mera coincidência nipônica. A diferença está no ápice de Sono: sua forma é dada pelo conjunto das obras, como Wong Kar-Wai. Enquanto que em Sabu podemos fazer as mais habituais leituras individuais sem prejudicar o conhecimento de. Enfim, a realidade é realmente outra, e em Sono a ficção é pura realidade.

> 2002, Suicide Club (Jisatsu Saakuru)

"- I want to die as beautifully as Joan of Arc inside a Bresson film. Because the dead shine all night long", canta o ser incubado em Hedwig.
"- Are you related to you?", rá, surge aqui a pergunta que ecoa nos demais filmes.

> 2005, Noriko's Dinner Table (Noriko no Shokutaku)

"- We have to relate to each other like stray cats do", sim, é a melhor e mais aceitável resposta a pergunta misteriosa.
"- The world is full of lies that people can't play their roles convincingly. They fall as husbands, wives, fathers, mothers, children etc. So, the only way to figure out what we can be is to lie openly and pursue emptiness", eis um dos escolhidos discursando e recebendo a ovação do público camarada, lembrando o episódio final de Evangelion.
"- Who do you admire?
- Tangerine", ah, agora está explicado o apelido!

> 2005, Strange Circus (Kimyô na Sâkasu)

"I was sentenced to death at birth. Or maybe my mother was to be executed, and we switched places. As far back as I can remember... I've been surrounded by guillotines. [...] That's nothing. When Mom and Dad had sex, they made me watch. Felt like I was having sex. Whenever I closed my eyes, I would hear a squeaking sound. That noise. [...] Again. Dad touched both Mom and me. The difference between us was that she seemed happy. [...] I was convinced that I was Mom and Mom was me. Dad touched me, and I became Mom. And I even began to enjoy sex. 'Cause I was Mom."

> 2008, Love Exposure (Ai no Mukidashi)

"- Jesus, I approve of you as the only cool man besides Kurt Cobain", declara a poderosa Maria (Hikari Mitsushima) de calcinha branca que odeia homens.

"- It's holier than a hard-on", bem, isso já é mais que uma oração, Miss Scorpion.

* imagens: screen shots, divulgações e print-canalhices.

Alors, Nos Enfants nous Accuseront!

ex animo dicere CXI

2010-07-06T10:02:00.000-07:00

Esse Fuck (2005) de Steve Anderson não chega a ser um documentário imparcial, mas - diante de tal absurdo - há a tentativa de. Ao menos o fator diversão está garantido.

"It's a pretty useful word", Steven Bochco, writer/producer.
"It sounds exactly what it is", Billy Connolly, comedian.
"If you can't say 'fuck' you can't say 'fuck the government!'", Lenny Bruce.

* imagens: screen shots.

Fuck, alors. ( :

ex animo dicere CIX, CX

2010-07-06T09:42:00.000-07:00

Que pancada! Dois filmes dirigidos por mulheres extremamente competentes que souberam trabalhar lindamente a semi-vastidão de personagens envolvidos na narrativa cinematográfica.

Respectivamente:
Diane Bertrand - 1996 - Un Samedi sur la Terre. Dá-lhe Elsa Zylberstein.
Lone Scherfig - 2000 - Italiano para Principiantes. E dá-lhe Dogma 95.
Então é isso? Dogma 95? Ok. Esses passaram satisfatoriamente pelo crivo:

Daí que nada.

* imagens: screen shots, divulgações e print-canalhices.

Alors, adopter le projet de loi contre le sexisme! (lol)

rt crônicas desenterradas pro museu da minha mãe

2010-07-06T09:39:00.000-07:00

www.diariodecuiaba.com.br/detalhe.php?cod=312412
www.diariodecuiaba.com.br/detalhe.php?cod=314955
www.diariodecuiaba.com.br/detalhe.php?cod=315991
www.diariodecuiaba.com.br/detalhe.php?cod=318599
www.diariodecuiaba.com.br/detalhe.php?cod=374316 *

* onde estou ghost writer de Protinha & onde o título era: a utilidade dos cardápios.

ex animo dicere CVIII

2010-07-05T09:34:00.000-07:00

The Bear
by Galway Kinnell

1
In late winter
I sometimes glimpse bits of steam
coming up from
some fault in the old snow
and bend close and see it is lung-colored
and put down my nose
and know
the chilly, enduring odor of bear.

2
I take a wolf’s rib and whittle
it sharp at both ends
and coil it up
and freeze it in blubber and place it out
on the fairway of the bears.

And when it has vanished
I move out on the bear tracks,
roaming in circles
until I come to the first, tentative, dark
splash on the earth.

And I set out
running, following the splashes
of blood wandering over the world.
At the cut, gashed resting places
I stop and rest,
at the crawl-marks
where he lay out on his belly
to overpass some stretch of bauchy ice
I lie out
dragging myself forward with bear-knives in my fists.

3
On the third day I begin to starve,
at nightfall I bend down as I knew I would
at a turd sopped in blood,
and hesitate, and pick it up,
and thrust it in my mouth, and gnash it down,
and rise
and go on running.

4
On the seventh day,
living by now on bear blood alone,
I can see his upturned carcass far out ahead, a scraggled,
steamy hulk,
the heavy fur riffling in the wind.

I come up to him and stare at the narrow-spaced, petty eyes,
the dismayed
face laid back on the shoulder, the nostrils
flared, catching
perhaps the first taint of me as he
died.

I hack
a ravine in his thigh, and eat and drink,
and tear him down his whole length
and open him and climb in
and close him up after me, against the wind,
and sleep.

5
And dream
of lumbering flatfooted
over the tundra,
stabbed twice from within,
splattering a trail behind me,
splattering it out no matter which way I lurch,
no matter which parabola of bear-transcendence,
which dance of solitude I attempt,
which gravity-clutched leap,
which trudge, which groan.

6
Until one day I totter and fall—
fall on this
stomach that has tried so hard to keep up,
to digest the blood as it leaked in,
to break up
and digest the bone itself: and now the breeze
blows over me, blows off
the hideous belches of ill-digested bear blood
and rotted stomach
and the ordinary, wretched odor of bear,
blows across
my sore, lolled tongue a song
or screech, until I think I must rise up
and dance. And I lie still.

7
I awaken I think. Marshlights
reappear, geese
come trailing again up the flyway.
In her ravine under old snow the dam-bear
lies, licking
lumps of smeared fur
and drizzly eyes into shapes
with her tongue. And one
hairy-soled trudge stuck out before me,
the next groaned out,
the next,
the next,
the rest of my days I spend
wandering: wondering
what, anyway,
was that sticky infusion, that rank flavor of blood, that poetry, by which I lived?

----------------------------------------------------------------------------------------------------------------

[Galway Kinnell's work ] "is a ritual filled with the dual awareness of the regrettability and the necessity of death."

"The agony of that knowledge — the knowledge or at least the conviction that all must be consumed in order to be reborn, must be reduced to ash in order to be redeemed — gives Galway Kinnell's poetry its astonishing resonance."

Alors, tirez sur le chasseur!

rt sob a ursa maior de kinnell

2010-07-05T07:24:00.000-07:00

rt revista sina

2010-07-01T09:49:00.001-07:00

rt pasolini no sesc arsenal

2010-07-01T09:48:00.000-07:00

quod erat demonstrandum XXI

2010-07-01T09:45:00.001-07:00

quod erat demonstrandum XX

2010-07-01T09:43:00.001-07:00

(2005)

quod erat demonstrandum XIX

2010-07-01T09:39:00.001-07:00

quod erat demonstrandum XVIII

2010-07-01T09:35:00.001-07:00

(logos of the next greats global corporations)

quod erat demonstrandum XVII

2010-07-01T09:32:00.000-07:00

* de acordo com Goodend molhando a palavra com Heineken.

rt rational scale to assess the harm of drugs

2010-07-01T09:30:00.001-07:00

rt la môme

2010-07-01T09:29:00.000-07:00

vox dei erga omnes X

2010-07-01T09:23:00.000-07:00

Quando Résus voltar...
Vou levá-lo ao domingo de eleição, e veremos o milagre da tortura invisível para que Ele coma com os olhos aquilo que tivemos de digerir com pouco estômago para continuarmos sendo soterrados por colheradas de fé paliativa.
Alors, donne-moi la main!

rt um jogo de sorte para quem tem azar e pouca cor(agem)

2010-06-28T05:22:00.000-07:00

rt os estagnados

2010-06-21T06:04:00.001-07:00

rt competição de natação

2010-06-14T10:33:00.000-07:00

ex animo dicere CIV, CV, CVI, CVII

2010-06-10T12:19:00.000-07:00

MOME - Vol. 11 - Summer 2008 - Killoffer - Einmal Ist Keinmal

MOME - Vol. 11 - Summer 2008 - Al Columbia - 5:45 A.M.

MOME - Vol. 11 - Summer 2008 - Eleanor Davis - The 10,000 Rescues

Kioskerman - 2006-2009 - Edén *

* Merci à toi, Helinho. Kioskerman, mais Liniers e Decur formam a trindade de ouro da Argentina.

Alors, gurizada num vacila, RISCA!

ex animo dicere CIII

2010-06-10T05:19:00.001-07:00

"On se connaît, non?", perguntou-me o epílogo, mais J'ai Toujours Rêvé D'Être un Gangster et j'ai commis une attaque à main armée avec Anna Mouglalis. (L) taurinas?

* imagens: screen shots.

Alors, alors.

ex animo dicere CII

2010-06-09T12:54:00.002-07:00

"Paint the thoughts behind the shape. Go beyond the form and paint the meaning. [...] Imagination must breathe fire into the painting. More important than the strokes is what lies between them. [...] A painting is made of arteries. [...] That black stone. Is it moving or not? A humble stone must be alive in a painter's eyes. If a stone is alive, it's dynamic. If it's dead, it's static. You can't paint a dead stone. [...] If you want to paint, first learn how to drink. [...] How can I paint without an erection? [...] Painters like you want the iron powder to stick, so that the piece will have life. The glazers want their glaze to spread properly. The owner of the kiln hopes for a masterpiece or two. But the decision is not ours. Fire dictates all", tais lições vieram do impulsivo Owon Jang Seung-up e seus convivas enquanto emborcavam as cumbucas e efetuavam pujantes Strokes of Fire.

Um retrato:

Sparrows Chased by a Hawk:

(Indicação de leitura do painel: a seqüência começa no falcão, ao alto e à direita, então vem até o início da linha, onde desce e faz o caminho de leitura ocidental até chegar ao pintor. Infelizmente, a imagem em movimento - que é mais interessante - não está disponível por aí.)

* imagens: screenbirds.

Alors, je m'en vais, chez les oiseaux!

rt para o presente, do amigo, um passado

2010-06-09T12:54:00.001-07:00

http://academiadosmortais.blogspot.com/2010/06/para-o-presente-do-amigo-um-passado.html

rt bordados

2010-06-09T10:19:00.001-07:00

rt mafalda

2010-06-09T10:15:00.000-07:00

vox dei erga omnes IX

2010-06-09T10:14:00.001-07:00

Quando JC, 33, chefe da gangue do céu, voltar para quebrada, Ele fará Toledo-san pagar os mil Reais que deve a Hebert, e só assim Ele será, como outrora foi, o melhor menino do Brasil.
Alors, putain!

rt ontem eu procurei

2010-06-09T10:13:00.000-07:00

http://agoraquando.blogspot.com/2010/06/ontem-eu-procurei.html

rt a encruzilhada é o fim do caminho

2010-05-31T06:28:00.000-07:00

http://agoraquando.blogspot.com/2010/05/encruzilhada-e-o-fim-do-caminho.html

ex animo dicere XCVIII, XCIX, C, CI

2010-05-10T12:05:00.000-07:00

Dallas Clayton - 2009 - An awesome book!

Karl Kerschl and Brenden Fletcher - 2007 - The north sea epoch (para um álbum da banda Ragni)

MOME - Vol. 06 - Winter 2007 - Martin Cendreda - Hopscotch

MOME - Vol. 06 - Winter 2007 - Paul Hornschemeier - Life with Mr. Dangerous, part 5

Alors, ils avanceront, Les Quatre Mousquetaires!

ex animo dicere XCVI, XCVII

2010-05-10T10:44:00.001-07:00

Eis um post dedicado inteiramente às crianças. Inicialmente, trecho do livro ilustrado (tradução) do dinamarquês Per Holm Knudsen que causou fortes impressões por aí. Em seguida, algumas páginas da autora polonesa Irena Słońska com ilustrações de Helena Matuszewska.

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Alors, au revoir les enfants!

vox dei erga omnes VIII

2010-05-10T10:42:00.000-07:00

Quando su Jesus voltar...
Em nome da empatia, farei ele sentir dor de dente em nome de todos aqueles seres humanos que no mais longínquo passado a sentiram e não souberam explicar porque tampouco se tratar.
Alors, passez la croix!

ex animo dicere XCIV, XCV

2010-05-03T07:51:00.000-07:00

Saudações geek aqui no AAAE! Para a biblioteca sonora surgiu no horizonte The Alchemists of Sound (pt I, II, III, IV, V, VI) um documentário da BBC dirigido por Roger Pomphrey sobre os freaks da Radiophonic Workshop apavorando em tape loops, ring modulations, reverse tape effects, electronic oscillators etc - donde tiro a admirável Delia Derbyshire com seu barulhinho magnético troppo buono - algo interessante de se mixar nessa montagem de Hrsta com Tarkovsky - e seu comparsa, o jazzista John Baker - o qual, ao meu ver, faz seus objetos sonoros ressoarem em construções concretas, também visuais, como as de Aphex Twin.

Mas de repente uma coisa mais urgente toma o lugar de outra igualmente importante e o alarme soa o nariz.

Yes, ladies and gentlemen, bloody yes! Para a biblioteca arcade surgiu no horizonte AutoCAD fractal outro documentário. Chasing ghosts - Beyond the arcade, de Lincoln Ruchti. Simplesmente uma sensação de Veneza para dar tilt nos screenagers.
"For video games this is the equivalent of the Sgt. Peppers album", Robert Mruczek, Twin Galaxies Head Referee.

A original (esquerda), o remake (direita) e a trilha sonora (abaixo).

* imagens: screendogs.

Alors, où sont des pièces de monnaie, papa?

ex animo dicere XCIII

2010-05-03T07:37:00.001-07:00

"His world by day was a few small blocks but he's world at night was a growing universe", disse-me, com voz similiar a de outrem, uma Vivian Girl de Henry Darger a cerca de seu criador, o recluso homem que desenvolveu a extensa obra de 15,145 páginas, In the reals of the unreal, descoberta postumamente e recheada de aquarelas como essas:

Alors, dis-moi comment je dois vivre!

ex animo dicere XCII

2010-05-03T07:30:00.001-07:00

"The music is over", e Don Plutarco Hidalgo silenciou El Violin diante da desgraça.

* imagem: screenshot.

Alors, j'entends son violon qui joue, partout.

ex animo dicere XCI

2010-05-03T07:29:00.000-07:00

São pouco mais de três horas de pura fluência que gostei de rever (rememorando os tempos do antigo antro de Muzulon). E Annie Ross, como Tess Trainer, cantando "To hell with love" ainda é a grande lembrança de Shortcuts.

* imagem: divulgação.

Alors, à la merde, chérie!

ex animo dicere XC

2010-05-03T07:26:00.000-07:00

"Quero dizer, tem de existir mais... Quando duas pessoas se gostaram por muito tempo... Além de agonia. [...] O amor se move numa puta velocidade, não é?", a sorprendente Gena Rowlands (como Myrtle Gordon) surtando no palco na Noite de Estréia neste realismo social dramático.

* imagem: shot of Laura Johnson como a alucinante Nancy Stein.

Alors, suis-je en train de devenir folle aussi?

ex animo dicere LXXXIX

2010-05-03T07:19:00.000-07:00

Gostaria que fosse tudo montagem como propaganda russa.

* imagens: i.bê gomes desenterrou isso nas últimas férias.

Alors, écoutez, j'repete.

quod erat demonstrandum XVI

2010-05-03T07:14:00.001-07:00

= http://ababsurdoadextremum.blogspot.com/2009/10/ex-animo-dicere-xxxxxiv.html